[*am vrut], [*oare nu ți-e frică], [*aș f vrut] și [*femeile violate]
****
Am vrut să le spun tuturor
Cum mi-am ros vârfurile picioarelor.
Mă purtai ca pe unul dintre aproape cadavrele
Pacienților tăi și moartea
O iubeam în egală măsură.
Mi-am zdrobit obrazul cât te căutam
Sub mirosul de formaldehidă.
Am rămas fără el.
Prin gara asta au trecut destui
Cu speranța extirpată și zăbalele
de neștire la vedere.
Și eu cu ei
Îmi umplu unghiile proaspăt-desfăcute
Cu carne.
Vreau copii cu ochi albaștri și care știu să guste tăcerea
Prinzând-o de pe vârful limbii iubiților lor.
Spune-mi că nu-i târziu.
****
Oare nu ți-e frică de oamenii pe care îi iubești.
Seva să iasă la contact cu perversitatea aerului citadin
Miresmele să se închidă înapoi în căpușă
Căderea să se transforme în rupere.
Viața să se reîntoarcă la Început.
Pumnii ușori, prefăcuți, de sub gheață,
într-o luptă mincinoasă pentru supraviețuire,
se deschid.
Chipul respingător de imaculat se frământă
de sânge.
Atâtea rugăciuni pentru atâta frângere.
Port umbrele morții sub unghii împreună cu toată carnea ta.
A încolțit și florile ei îmi rod marginile.
M-am uscat ca o pieliță pe rana scăldată în soarele crud.
Smulsă și fărâmițată cu rostul dorului de mine.
Ești mult în toate orificiile creatoare
Dar nu-i destul.
Când mă voi avea
Și nici atunci.
****
aș fi vrut să te uiți vreodată cu greață la mine.
De fiecare dată când te mușc de buza de jos
Ești mai aproape de asta
apoi te întorci și-mi spui ceva la fel de frumos
ca atunci când îți ridici sprânceana și e vina mea.
ca un copil al unui viol
Pe care moralitatea înaltă nu m-a lăsat să-l ucid.
Decența și agățatul bărbaților la Pyanaia în mijlocul transpirat al lui iulie
Nuanța perfectă de roșu întinsă după un schimb amărui de salivă
Hainele ieftine, țigările și eczemele necicatrizate.
Femme fatale wanna-be.
Dragostea.
Dungile de pe cămașă
Zvâcnetul insesizabil când îți ating părul
Ura față de femei pe care ți-o hrănesc cu lingurița
Am primit ce am vrut
Sunt o fetiță căreia să-i strângi pulpa de Valentine’s-ul fără flori.
Căreia să-i promiți București, Santorini și zgârieturi pe mașină.
Copii peste 10 ani și
Certitudinea că nu vei mai putea iubi vreodată.
****
Femeile violate
Își pictează palme din cerneală pe pulpe
Acolo li s-a imprimat doliul.
de acolo li se trage greața.
Nu vreau să vorbesc despre mâinile tale
Le simt cățărându-se stingher
Tentacule grosolane îmi ies dintre picioare.
Să nu te îngrozești.
Știu că mă vezi.
Tremur.
Cearcănele îmi risipesc lumina.
Mi-am adunat sila și
Aștept verdictul.
Ia-mă de aici, te rog.
Pruncul acesta și-a recunoscut mama
Înainte de a fi trimis la abator.
Rotești volanul ceva mai la stânga.
De pe banda de mijloc
între brațele tale.
Leave a comment